Memorias del Toubkal, a 4170 metros.

Los frontales apuntan a la nieve fresca caída durante toda la noche. Hace viento y frío, pero las condiciones permiten intentarlo.

Siguiendo los pasos de nuestro guía, comenzamos a adelantar al resto de grupos que han salido antes que nosotros. En apenas diez minutos nos situamos al frente la marabunta de personas que pretenden hollar la cumbre más alta del norte de África, el Toubkal, en la impresionante y sorprendente cordillera del Atlas.

En la aproximación al refugio francés el día anterior a cima, el guía decidió que la mejor opción para salvar los mil quinientos metros de desnivel positivo que nos separaban de punto a punto, era hacerlo lo antes posible.

Yo, que sólo sé lo justo de montaña, adopté un ritmo lo suficientemente lento como para asegurarme llegar al refugio en un buen horario, sin tener que tirar de ibuprofeno.

La “autopista” trillada facilitaba encontrar el camino correcto hacia nuestro cobijo, a pesar de la niebla presente durante gran parte del recorrido. Por suerte el guía velaba por nuestra seguridad desde la puerta del refugio, relajado, té en mano. Lo que yo llamo un gran profesional.

Caminamos a pulsaciones desorbitadas, haciendo caso omiso de los zig-zags que suavizan la pendiente, para atajar en línea recta.

Miro hacia atrás, un amigo se queda descolgado. Los esfuerzos, y más en altura, se pagan. Aguantar ese ritmo hubiera sido una perfecta manera de asegurarse regresar sin cima; o de hacerlo con cima, pero deseando no estar allí en una agónica subida a matacaballo; que para el caso es lo mismo.

Decido pues llevar un ritmo que garantiza sobradamente superar los mil metros de desnivel que tenemos por delante.

El viento es cada vez más insoportable, y por consecuencia el frío. No quiero ni imaginar cual será la sensación térmica a la que nos encontramos. Varios grupos deciden darse la vuelta e intentarlo con unas condiciones más favorables.

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Me coloco todas las capas de ropa que tengo. Comparto mis guantes gordos; cuando los finos no son suficientes y la mano empieza a dormirse, nos los intercambiamos. Apuro el buff hasta la línea de los ojos. Nada queda expuesto a las inclemencias del tiempo.

Sin demasiadas paradas, tras superar la arista cimera donde el viento es todavía mayor, nos plantamos en la pirámide que indica el punto más alto del Toubkal, en unas tres horas de ascenso.

Antes de las once de la mañana, estamos de nuevo en la seguridad del refugio, con todo el día por delante para volver a Imlil, el pueblo de inicio.

En el descenso de cima, cruzo camino con peculiaridades diversas: un holandés que sube sin guantes, jugándose los dedos de la mano. Una pareja de, adivino ingleses, con zapatillas de deporte y crampones alquilados, resbalándose cada dos pasos en pendientes poco pronunciadas. Nuestro “guía” desciende a su marcha. Y a mí me da para pensar.

La nieve de la noche anterior, el frío y el viento han hecho que una ascensión, a priori sencilla, exigiera lo mejor de cada uno, alimentando el ego interno arraigado a nuestra persona.

Las circunstancias, por otro lado, dejan en mí un sabor agridulce que aún sigue ahí.

Las montañas serán escenario de muchas competencias, o de muchos valores.

Supongo que lo que de verdad importa son los momentos que vives, no las metas.

Cada día me gusta pasar más horas fuera, pues imagino que cuanto más tiempo estés, más momentos puedes vivir.

Y ahí seguimos. Rascando horas a la vida para llenarlas de felicidad, o viceversa.

Y todo esto piensa uno, a 4170 metros sobre el nivel del mar…

David.

¡VÍDEO!

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